A música doce e sexy corta a noite entre taças de vinho e poesias. Tudo fora do lugar, as roupas jogadas sobre a cama, vazia. Na televisão, o filme insiste em continuar, desperdiçando seu roteiro. Cenas mudas de uma história sem graça. Não há palavras no ar, apenas a guitarra chorosa enche a atmosfera de sensualidade e calor.Os sapatos de salto e a gravata denunciam a noitada anterior. E agora jazem sem importância sobre a cama, confidenciando segredos de Estado. O livro de poesia, ainda aberto na última página lida. 'e as palavras difíceis que sempre tive medo de dizer podem agora ser ditas: eu te amo'.
No tapete, os corpos ainda estão próximos, quentes e ofegantes. Ele, olhos no teto, nenhuma expressão. Ela, flor na mão. A cor da tulipa lembra sua paixão, a Holanda, e a próxima viagem louca que deve fazer. Na mão esquerda dele, reluz o arco dourado. Na dela, nada. Apenas a flor que tanto admira. Nas costas, a marca dele. Pode ficar ali por dias, mas sabe que logo ele irá embora.
Hora de investir para o lado dele novamente.
E a música segue seu lamento sexy na vitrola.
